Яндекс.Метрика
Закрыть

Публикация произведения

Вы не озаглавили Ваше произведение
Вы не ввели описание Вашего произведения
Опубликовать

Ваше произведение было добавлено. Авторизируйтесь, чтобы отредактировать его и опубликовать на сайте.Без авторизации Ваше произведение будет храниться на Вашем компьютере еще 2 недели (если включены или не стерты куки).

Добавить еще один   Войти на сайт

Вы находитесь здесь:

Произведения

Произведения отмеченные под тэгом «память»

Жертвам крушения авиалайнера А 321

Александр Рубис, 21 ноября 2015

Они упали с неба в день осенний,
Но души их однажды воспарят.
Пусть легким будет этот путь последний,
Лететь «туда» едва ли запретят.

Неважно, что в другой стране погибли,
На Родину вернулись все равно.
И птицы беспокойные притихли,
А я для них открыл свое окно.

Возможно, виноват металл безумный,
А может быть, жестокая судьба.
Мы выпьем, сколько нужно, ночью лунной,
Чтоб память им лишь вечною была.

Рейтинг: 1

Зачем-то вспомнилось...

Наталья Ковалева, 16 сентября 2015

Зачем-то вспомнилось опять
То лето в прошлом,
Садовый домик, в нём кровать
И день хороший.
Сплетенье ног, и рук, и тел,
Жужжанье мухи,
Как ты меня любить хотел,
Шепча мне в ухо.
Мелькает в памяти кино -
Любви, разлуки,
Как бился овод об окно…
И эти руки.
Зачем-то вспомнилось опять
Судьба-разруха,
Мне время повернуть бы вспять,
Но я старуха…

Наталья Ковалева

Рейтинг: 2

Райка

Наталья Ковалева, 13 марта 2015

О, память сердца, ты сильней рассудка… 
Батюшков

Райка. Я помню её совсем маленькой. Мне было шесть лет, а ей три года, когда мы вселились в этот дом. И я ей завидовала. У неё было зимнее плюшевое пальто, такой же капор и муфточка. Эта муфточка сводила меня с ума! Мои родители не могли так одевать нас, так как в семье было четверо ртов, восемь рук и столько же ног. Райка была единственная дочь в семье тогда (позже у неё родилась сестра), и она была рыжая. Чем старше становилась Райка, тем больше веснушек появлялось у неё на лице. Её золотистые волосы завивались без бигудей, но она их ненавидела и постоянно распрямляла или заплетала в тугие косички. Подруга не любила в себе всё: большой лоб, голубые глаза и белые, как у поросёнка реснички. Её бледная конопатая кожа на худеньких ручках и кривеньких ножках не загорала даже летом. Райка не то, чтобы ощущала свою некрасивость, а просто считала себя уродиной. Наверное, поэтому была застенчивой и нерешительной. Однажды, когда ей было лет двенадцать, она шла домой из школы, за ней неотступно следовали два незнакомых мальчика, лет четырнадцати-пятнадцати.

- Девочка, а как тебя звать? - приставали к ней подростки с расспросами. Она не отвечала.

- Девочка, а что за белые нитки у тебя сзади болтаются?

Райка машинально обернулась и посмотрела назад.

- Прости, девочка, это твои ноги! - Они засмеялись громко и убежали.

Она проревела весь вечер и после этого случая всегда носила чулки и пояс, даже летом (колготок тогда не было) и одевала по нескольку пар на одну ногу, чтобы они казались толще.

Рейтинг: 2

Люда (детство)

Память вырывает яркие моменты из детства, но почему-то чаще горькие и печальные. Шестидесятые годы. Я ещё не хожу в школу, мне шесть лет.

Мы жили в маленьком доме с огородом. Накануне выпал обильный снег. Вся округа сверкала ослепительной белизной. Я вышла на прогулку с тяжёлой железной лопаткой (для золы из печки, других тогда не было) и стала копать снег на огороде, который был мне по пояс. «Когда снег растает, - думала я, повторяя мамины слова, - опять вода в подпол польётся и затопит нашу картошку, вот беда-то»…

- Тебя как звать? - Передо мной стояла девочка, тепло одетая и тоже с лопаткой.

- Натка, а тебя?

- Меня Люда. - Люда стала копать снег в своем огороде и потихоньку сыпать его на нашу сторону.

- Ты зачем сыплешь снег к нам? - возмутилась я.

- Хочу так! А что, нельзя?

От такой наглости я взбунтовалась. Встав на защиту своего огорода, со всего маху ударила её железной лопаткой по голове. Девочка закатила глаза и, как подкошенная, упала навзничь. Её стало трясти, изо рта пошла пена. Испугавшись,  что случилось что-то страшное, я быстро убежала к себе в дом. Вскоре, со скандалом, явилась её мать разбираться. Мне, конечно, попало. Так я познакомилась с этой девочкой. Она была на полгода меня младше. Её мать, тётя Тася, - русская, высокая симпатичная женщина, а отец, цыган, коренастый, смуглый мужчина, очень любили единственного ребёнка, но больше она была папина дочка. Дядя Митя, так звали отца, учил Люду цыганским танцам и обычаям. Он садился на крыльцо и начинал: «Ехал цыган по селу верхом…, а она подпевала: «Ай, нэ, нэ, нэ, нэ…» Мы смеялись. На нашей улице девочек было много, но дружила я, в основном, с Людой. Игрушек не было (кроме кукол) и мы бегали по улице без присмотра с утра до ночи, собирая конфетные обёртки (фантики) или играли в «чижа», «лапту» и другие уличные игры.

Рейтинг: 3

Джин ностальжи

юрий старухин, 9 января 2015

А что нам вспоминать под скрип пружин.
Расшатанной в движениях кровати.
Иди-ка джинн обратно в свой кувшин
В потёртостях и тёмных пятнах патин.

Мой ностальжи, ушедшего не трожь,
Ты надоел своею ворожбою.
Я вымету из памяти всю ложь
Печальною твоею бородою.

И хватит ныть о прошлых временах,
О мной по жизни пройденных дорогах,
О том, что впереди меня ждёт страх
Перед последней земляной берлогой.

Я буду жить мгновенья теребя,
Открыт лучам полуденного света,
Мне точно будет лучше без тебя.
Лети кувшин обратно в воды Леты.

Рейтинг: 2

Молитва о Тобольске

Аркадий Быков, 31 декабря 2014

Город, Сибирь стерегущий,
Для многих начало пути...
Прости всех слепых и заблудших...
Нас всех, разноликих, прости...
Белокаменным чудом парящий
На изломе крутых берегов
Ты любимый, родной, настоящий...
В суете проходящих веков.
Храни тебя боже всевышний,
От бед и обид защити...
Город, царя не убивший,
Детей своих глупых прости..
...На крыше щебечут птицы...
В старый город спешит рассвет...
Ветер-память листает страницы
Давно отлетевших лет...
 

Рейтинг: 1

Город памяти

Аркадий Быков, 30 декабря 2014

Город памяти, город прошлого...
Где тропинка моя сединой запорошена...
...Сколько боли осталось в нём, сколько хорошего.
Сколько радости, песенной грусти...
Я пытаюсь уйти, только город уже не отпустит...
Улочки юности, прошлого окрики...
В узенькой юбочке, в маминой кофточке
Милая девочка звонко смеётся...
Смех её будто сквозь годы несётся.
Лишь глаза закрываю, ко сну отходя,
Картины былого, меня не щадя,
С завидной цикличностью вечного круга
Бегут и сменяют, сменяют друг друга...
...Видно память теперь разновидность досуга...
Улочки юности, прошлого окрики...
В узенькой юбочке, в маминой кофточке
Милая девочка звонко смеётся...
Смех её будто сквозь годы несётся.
Новый город наглеет, ползёт в ширину,
Вгрызаясь высотками в сумрак окраин.
Укладчик вминает в асфальт старину,
Чахнут берёзки в бетонном плену,
Отвергая лишь людям понятный дизайн...
Улочки юности, прошлого окрики...
В узенькой юбочке, в маминой кофточке
Милая девочка звонко смеётся...
Смех её будто сквозь годы несётся.

Рейтинг: 1

Кричать пытаюсь, не могу...

Аркадий Быков, 30 декабря 2014

Кричать пытаюсь, не могу.
Моей печали нет ответа.
Горит рябина на снегу
Посланцем умершего лета.
Застывшей капелькой зари,
Обломком зимнего заката
Сидят, уснувши, снегири
На ветках брошенного сада.
Молчать пытаюсь, не могу...
Мне память не даёт покоя...
Следы, как строчки на снегу
Уже написаны другою.
Позвать пытаешься - зови,
Но вряд ли кто-то отзовётся.
На пепелище брошенной любви
Чужое эхо раздаётся.
За перевалами разлук
Теряет прошлое конкретность
И нам не хватит силы рук
Чтоб разорвать ту неизбежность.
Печальным отблеском костра
Прощально осень нас коснётся
И где-то там, в иных мирах
Нам всё по совести зачтётся.
Кричать пытаюсь, не могу...
Молчать пытаюсь, не могу...

Рейтинг: 1

Ностальгия

юрий старухин, 24 декабря 2014

Терраса, танго, шум прибоя,
Оркестр, столик, блан манже,
Я встретил вас и всё былое,
А впрочем в прошлом всё уже.

Бокал, шампанское, мобила
И мы о чём-то говорим,
Ах де жа вю, ведь это было,
Ведь я с другой и вы с другим.

Но танго чайкой в ясном небе,
А знойный ритм рождает страсть
И мы как в коконе из неги
Готовы в космосе пропасть.

Я помню платьице горошком,
Прохладу ваших тонких рук...
Ну вот опять я в юном прошлом,
Финал и долгий тонкий звук.

Закончен танец, столик, кресло,
Ваш спутник что-то говорит,
Как с вами было интересно...
Прошу прощения. Артрит.

Рейтинг: 2

О вечном

юрий старухин, 16 декабря 2014

Я слышал эту истину не раз,
О вечности, что нам ползёт под двери,
Что мы умрём и будет мир без нас,
Кружиться, жить, но в это я не верю.

Никто из нас судьбы не выбирал,
Но есть край жизни, как краюшка хлеба,
Где смерть под скорбный ангелов хорал,
Срывает полотно ночного неба.

Не будет рая, арф, цимбал и лир.
Я просто в бесконечности исчезну
И этот мною недожитый мир
Со мною уйдёт в беспамятную бездну.

Но вновь сожмутся времени тиски,
Где прошлых жизней анфилады комнат
И смерть сотрёт мне память как с доски.
Новорождённый ничего не помнит.

Рейтинг: 1
Страницы: 1 2
©2012 Наша Улица. Все права защищены.